B&P vienen a ser la versión inglesa de Pepe Gotera y Otilio en mi trabajo. Hoy he tenido que ir a verles y, para romper el hielo, me han ofrecido café, el cual he aceptado amablemente, sólo con el fin de profundizar en mi estudio acerca de estas gentes del norte, su idiosincrasia, costumbres y hábitos.
El inicio de la conversación ha dejado claro con que tipo de personajes estaba hablando: -"Te gusta el fúngol?". A partir de ahí ha seguido toda la retahíla de comentarios propios de cuando un inglés se topa con un español: que si soy un galáctico, que si quiero ir a ver alguna vez un "clásico", yo he visto el Camp Nou, y yo estuve en Madrid y vi el campo del "Real",...
El café quemaba mucho y he tenido que esperarme también a oír que en Madrid no hay Pubs donde tomar cerveza (Juas!). Joder y me estoy quemando hasta la mano, como quema la jodida taza. Acto seguido a comenzado una amplia disertación acerca de la belleza/fealdad de las putas que se ponen en la calle Montera.
Declinando ya la oferta de una segunda taza, he sido invitado a escuchar un archivo de audio que uno de ellos tenía en su ordenador en el cual, se narraba alguna historia acerca de un marica que se metía no sé qué por el culo y luego no sé a causa tampoco de qué, le salía fuego por el mismo y todos se reían a carcajadas de la gracia que tenía el chiste mientras yo me quedaba como un guiri, intentando componer algo con sentido con las pocas palabras que he llegado a entender a la vez que trataba de reír la gracia.
A veces me siento como el Fraguel aquel que se iba de viaje a explorar el mundo de los humanos y le enviaba cartas a su sobrino, en las que le explicaba lo que veía. ¿Cómo se llamaba?
El inicio de la conversación ha dejado claro con que tipo de personajes estaba hablando: -"Te gusta el fúngol?". A partir de ahí ha seguido toda la retahíla de comentarios propios de cuando un inglés se topa con un español: que si soy un galáctico, que si quiero ir a ver alguna vez un "clásico", yo he visto el Camp Nou, y yo estuve en Madrid y vi el campo del "Real",...
El café quemaba mucho y he tenido que esperarme también a oír que en Madrid no hay Pubs donde tomar cerveza (Juas!). Joder y me estoy quemando hasta la mano, como quema la jodida taza. Acto seguido a comenzado una amplia disertación acerca de la belleza/fealdad de las putas que se ponen en la calle Montera.
Declinando ya la oferta de una segunda taza, he sido invitado a escuchar un archivo de audio que uno de ellos tenía en su ordenador en el cual, se narraba alguna historia acerca de un marica que se metía no sé qué por el culo y luego no sé a causa tampoco de qué, le salía fuego por el mismo y todos se reían a carcajadas de la gracia que tenía el chiste mientras yo me quedaba como un guiri, intentando componer algo con sentido con las pocas palabras que he llegado a entender a la vez que trataba de reír la gracia.
A veces me siento como el Fraguel aquel que se iba de viaje a explorar el mundo de los humanos y le enviaba cartas a su sobrino, en las que le explicaba lo que veía. ¿Cómo se llamaba?
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